Torino Anni '10

Lacci emostatici, materassi capovolti. E’ un albero di pietra, il crepuscolo gotico di un cartone giapponese. Un cubo di terra inghiotte vagabondi eccentrici. Giganti di sterco. Immagini mosse di una terra sconosciuta. Finto fuoco fra borghesi sussurri. Legno colorato, pagine non lette. Mi inerpico colmo di nausea su marmi abissali. Devo chiudere la sospensione notturna fra facce amiche. Hanno il sapore rubato di una fornace di sabbia. Si rinchiudono rabbiose fra i ferri rotti dell’estrema periferia. Il deserto è un vento idiota. Condanna impietosa di vane promesse politiche. Nel buio contano solo gli incubi. Talvolta, poi, anche le perdute carezze.